Она рисует на стене мелками,
Я силуэт пытаюсь угадать на камне
И вижу — ворон, размахнув крылами,
Обрушился в полете, не вписавшись в ставни.
Она всë пишет, как письмо, картину,
И строчки-линии ложатся паутиной
На старой стенке, грязной и в заплатках,
В дворах, в глубинах Петроградки.
Ах, птичка, не взлетишь ты из колодцев,
Из хмурых подворотен Петербурга,
Из невских берегов, костей утопших,
Не жить тебе опять в ночи Вальпурги.
Но линии упрямо смотрят в небо,
Пытаясь былью сделать эту небыль..
(Санкт-Петербург, 2022-05)